العُمر وحقيقة الروح | بقلم الكاتبة والشاعرة المصرية ريهام كمال الدين سليم

 

العُمر وحقيقة الروح | بقلم الكاتبة والشاعرة المصرية ريهام كمال الدين سليم 

العُمر وحقيقة الروح | بقلم الكاتبة والشاعرة المصرية ريهام كمال الدين سليم 

ما العُمرُ إلَّا رَقْمٌ يُحصي انسيابَ الأيَّام

ولكنَّهُ يَظلُّ عاجزًا عن النُّفاذِ إلى لجَّةِ الأرواح

فكم مِن صبيٍّ

شاخَت أحلامُهُ تحتَ وطأةِ الحياة

وكم مِن شيخٍ

تَأبَّى فيه بَهاءُ الطفولةِ

أن يُفارقَ ناظِرَيه

كأنَّ دَوائرَ الزَّمانِ

تَطوَّفت حولَه دون أن تَمسَّهُ.. 

ثَمَّةَ أرواحٌ

تَشيخُ قبلَ أن تَبلُغَ سنَّ النَّضوج

تَحملُ بينَ جنَباتِها أحمالَ الهمومِ

كأنَّها أثقالُ الجبال

تَنْوءُ تحتَ وطأةِ الأماني المُعطَّلة

فتَتحوَّلُ حيواتُها

إلى رقاعٍ يابسةٍ

لم تكتمل سطورُها.. 

وثَمَّةَ أرواحٌ

تَتحدَّى صَرامةَ الزَّمان

تَترفَّعُ عن الانصياعِ لجبرِه

تَتراقصُ بخِفَّةِ الظِّلالِ

في مهبِّ الحياة

كفراشاتٍ شاردةٍ

تُلاحقُ بَصيصَ النُّور

تُقبِلُ على كلِّ إشراقةٍ

كَأنَّها خُلِقَت مِن رمادِ الأمسِ.. 

العُمرُ ليسَ ما تَختزِنُهُ دفاترُ الأعوام

بل هوَ الجَذوةُ المُتَّقِدةُ في دَواخِلِنا

وذاكَ الحُلْمُ الذي يَأبى أن يَخبو

مهما جَثمتْ على قلوبِنا ليالي الشَّقاء.. 

فلا تَسألْ عن العُمرِ المرسومِ

على أديمِ الجباه

ولكن اسألْ عن الرُّوحِ الَّتي تَنبِضُ، 

عن نورٍ يَشقُّ أستارَ اليأس، 

وعن بَسمةٍ

تَخرُجُ من تحتِ الرمادِ.. 

ما العُمرُ إلَّا أُسطورةٌ

تَكتُبُها الأرواحُ بأقلامِ البقاء

إمَّا أن تكونَ زهرةً

تَتفتَّحُ في صَقيعِ المَنايا

أو غُصنًا يَتصدَّعُ

قبلَ أن يَحمِلَ الثِّمار.. 

كم مِن قلبٍ

يَخفقُ بألحانِ الحياةِ البهيجة

رغمَ أنَّ تجاعيدَ الزمانِ

نقشتْ على وجهِه ما نقشت

وكم مِن وجهٍ يَلمَعُ نَضارةً

تحتَ قسماته يَتوارى

ليلُ المِحنِ والآلام.. 

العُمرُ ليسَ عقاربَ ساعة تَجري

ولا أرقامًا تُحصى

إنَّما هو شُعلةٌ

تَتوهَّجُ أو تَخبو

بحسبِ ما يَحويهِ القلبُ

مِن مَعينِ الحُبِّ والإيمانِ والأمل.. 

فلا تَغتَرَّ بمن شاختْ ملامحُه

فلربَّما يَسكنُ في قلبِه

طفلٌ يَلهو في بساتينِ الأحلام

ولا تُخدَعْ بمَظهرِ الشباب

فكم مِن روحٍ

انطفأت قَبْلَ اكتمالِ الأوان.. 

العُمرُ مِزهريةُ ألوانٍ

نَرسمُ بها ملامحَ الحياة

إمَّا أن نَنسجَ منها قوسَ قُزَحٍ

يُضفي على السَّماءِ بهاءً

أو نَترُكها كئيبةً

تَقبعُ تحتَ ظلالِ الرماد.. 

كُن طفلًا في رُوحِك

وإنْ تناهبتْكَ رياحُ الدَّهر

واجعلْ في قلبِكَ مِصباحًا

لا يُطفئُهُ ليلُ العناء

يُزهرُ رغمَ جَفافِ الفصول

ولا يَعرفُ الوَهَنَ

مهما طالت الآماد.. 

فالحياةُ ليستْ ما تراهُ الأبصار

بل هيَ نُورٌ تُشعِلُهُ في أعماقِك

وليستْ ما يَمضي مِن الأعوام

بل ما تَحكِيه أيَّامُكَ

في مَخطوطاتِ الخلودِ.. 

Age is nothing but a number measuring the flow of days,

yet it remains incapable of delving into the depths of souls.

How many a child

have their dreams withered under the burden of life,

and how many an elder

has the radiance of childhood

refused to abandon their gaze,

as if the circles of time

circled around them without daring to touch.

There are souls

that grow old before their time,

carrying within their chests burdens

as heavy as mountains,

weighed down by the gravity of unfulfilled hopes,

transforming their lives

into dry parchments

whose lines were left incomplete.

And there are souls

that defy the rigor of time,

refusing to succumb to its dictates,

dancing with the lightness of shadows

in life's breeze,

like stray butterflies

chasing after a glimmer of light,

embracing every dawn

as if reborn from yesterday's ashes.

Age is not what the chronicles of years preserve,

but rather the glowing ember

kindled within us,

the dream that refuses to extinguish,

no matter how heavily

the nights of despair rest upon our hearts.

Do not ask about the age inscribed

upon the surface of foreheads,

but inquire instead about the soul that beats,

about the light that pierces the veils of despair,

and the smile

that emerges from beneath the ashes of sorrow.

Age is but a legend

penned by souls with the ink of endurance,

whether as a flower

blooming amidst the frost of death,

or a branch that breaks

before bearing its fruit.

How many hearts

throb to the joyous rhythms of life,

despite the wrinkles time

etched upon their faces,

and how many radiant visages

conceal beneath their surface

nights steeped in trials and anguish.

Age is not the ticking hands of a clock,

nor numbers to be counted;

it is a flame

that either glows brightly

or dims

according to what the heart holds

of love, faith, and hope.

Do not be deceived by faces

marked by the lines of time,

for perhaps within their hearts

dwells a child frolicking in the gardens of dreams.

And do not be fooled by the appearance of youth,

for how many a soul

has aged before its destined hour.

Age is a palette of colors

with which we paint the contours of life,

whether weaving a rainbow

that adorns the sky with splendor,

or leaving it gray

enshrouded in the shadow of ash.

Be a child in your spirit,

even if the winds of time assail you,

and kindle within your heart a lamp

unquenched by the night of toil,

blooming despite the drought of seasons,

unfaltering

no matter how long the years stretch.

Life is not what your eyes behold,

but the light you ignite within your depths.

It is not the years that pass,

but the story your days weave

in the scrolls of eternity.